Virtuoso

Los silbidos de la lluvia, los gritos del aire
me atormentan el alma,
(podrida, ya no existe)
convirtiendo en cenizas mi mente,
Calma o Desesperación.

Los árboles me abrazan por la noche, desnudos.
Sus uñas me agarran, me aprietan entre sus tentáculos
como medusas en la espuma de la orilla.

Pero me encanta.
Me encanta sentir
como tu dulzor me atraviesa la piel.
Como los hijos de vientres obscenos
se ríen de ti.
Pero no me importa.
Porque me encanta.
Eres demasiado dulce,
demasiado amargo a veces.
Yo egoísta. Y entre hojas negras
 te espero.
Tú, ausente y sumiso del destino,
presa inmune de las garras,
atraes mis caricias.
E, inevitablemente,
enterradas por nuestras palabras,
por nuestros libros,
se van.
Calma del día a día...
O Desesperación.


Los árboles me arropan por la noche, desnudos.
Sus uñas me agarran, me aprietan entre sus tentáculos
como corales en la tierna lejanía.

A veces, la dulzura es la prueba.
A lo mejor sólo era un suspiro.
Pero me encanta. Me encanta
Y siempre...
                              Será mío.

Ocular

Me pierdo.
Me pierdo entre recuerdos vagabundos
y espadas errantes que hieren sin intención.
Tu te vas.

Tu sombra me sigue, me abraza,
tu sombra está conmigo,
pero tu no existes.
¿Qué existe
si tu no estás?

Todo huye volátil a mi espalda,
y bajo mis pies
mantas de frías sombras enloquecen al pisarlas.

Tu óculo negro
se convierte en una gran capa negra;

La sombra es negra.
No se si existe.
Me pierdo entre mundos oníricos
y realidades paralelas.

Me pierdo,
porque no existe nada más.

La llanura del abismo se ha vuelto blanca,
y sobre el sol
inmensos pájaros se asoman por translúcidas
ventanas.

Negra es tu piel, tus labios negros.
La sombra es negra.
Fuera del hospital de los condenados
no se si existe.

La belleza se saborea con melódicas miradas,
pero, sin saberlo
se transforman en deformes cataratas
                                           (oculares).

Qué es la vida       Si nada es real.
¿Qué es real?        Si no existe nada.


Dueña poderosa,  danza macabra,  querida madre;
                                                           mátame.

   
                                               Sólo quedan mis sueños.
                                              Las lágrimas soñar quieren.
Mis lágrimas son tuyas.
Mis sueños son tuyos.
Pero tu ardiente sombra
es mía en la oscuridad.
¿O quizá yo soy suya?
¿O quizá somos la misma cosa?
¿Quizá, y solo quizá
sea el oscuro reflejo de mi mente
convirtiendo todos los sueños
en vida?


Dueña poderosa,  danza macabra,  queridísima madre;
                                                           despiértame.
 Quiero seguir soñando.

Odio

                Tormentas y lluvias abismales 

          se ocultan bajo unos ojos
     fríos, enjaulados bajo
  máscaras
 de terciopelo.

Puro, crece entre mis sienes.

       Santos y
          delirios de sangre fluída
se deslizan por mi cuerpo,
   deseando salpicar
tu realidad.

Puro, crece en mis intentos de perdonarte.

 Charcos de
 lágrimas se convierten
en sueños de hipertermia,
                        pasión
       de cuerpos ardientes
     y placer.

Puro e inevitable recuerdo, crece entre mis sábanas.

     Pero cuando inhalo de tu cuerpo dulce
     y en cuanto descubro el néctar
de tus manos
                el odio aleja mis esperanzas
                                 del dolor.



                                                                       Ya solo tengo marcas y recuerdos.
                                                                       Y un odio mecánico que no deja de latir
                                                                       muy profundo y muy lejos...


Ya nada importa.

Existe

Huelo la manzana podrida de la memoria,
histérica llena de gusanos grises.

Miro como se mueve ante mis ojos,
transformándose en cataratas
al vacío.

Para ti

Somos dioses.
Siempre queremos más.

En nuestro pozo ahogamos a los desgraciados.
                          ¿Dónde guardamos sus gritos?

Sentimos, la pasión de la violencia
con vulgaridad.

Siempre por encima de criaturas indefensas.
                                               Lo negamos.

Actuamos, por una fe o por un odio
que no existen.

Deseamos, una vida invisible
que no tenemos.

Cuando los verdaderos invisibles son ellos.
                                           Nos cegamos.
                                                                                     

Aspiramos, a vivir lo más hermoso
conviertiéndolo en infernal.

En placer la crueldad, en prohibido lo mortal.
                                         La vida en muerte.
                                                                                   
 (...)

Mas somos dioses,
y siempre querremos más.

Poesía visual (solo texto)

Soy el nacimiento de la vida.

Soy luz de los cristales
y la miel de las abejas.

Soy la raya que atraviesa corazones
de figuras que se fugan en la orilla.

Soy ángel oscuro de labios amarillos
que sedientos de palabras se contraen.

Soy vagabundo errante de las estrellas
que quizá todavía por descubrir falten.

Soy fuente de luz inagotable
liberador de las cadenas de la vida.

Soy objeto de mil amargas tardes
y de los agujeros de las noches frías.

Soy tus ojos, luces viejas

Soy lluvia helada de verano.
Mis caricias inhabilitan el calor.

AZULES

Soy bandidos y profetas.

SOY AROMAS DE COLORES

Soy personas realistas e inocentes,
que bailan en la calle.

Soy formas tan abstractas como
corrientes de tinta y espuma.

BLANCOS

Soy fruto de expresiones
DADAÍSTAS
y a la vez lo más humano.

ROJOS Y MORADOS

Soy todo, y todo me pertenece.
Sois míos, todos beberéis de mí.

Sometidos a vuestra propia melodía.
Repudiados por vuestra propia creación, la poesía.

No sabes qué es esto

             Tus ojos son del color de todo lo que ves.
                Tus labios una fuente de escalofríos.
         Tus dedos nuevas            formas de hacer daño.

[Ya aparecen. Ya salen. Ya crecen]

Mis labios tiemblan,
         y mis dedos pintan nuevos colores encharcados.

Me convierto en un cúmulo de grietas
o abismos encarnados.

                                        

[Seres puros y simbióticos]

Cuanto más nos separan los monstruos...

                                                        Más me lloran las uñas,

                                                        más me duelen tus ojos.

                     (Ahora que tu te has ido, les pertenezco)

           

Todos iguales, todo es absurdo, todo mentiras

Miles de cuerpos acarbonados
con gestos absurdos.
Son la clave de la crueldad humana.


Nuestros cuerpos nacen de las mismas raíces.
Nuestras almas de una misma esencia.
Pero nuestras ideas estan envenenadas
por la misma mentira.

Y qué importa si...

Eso ocurre.

Pero qué importa si...

Todos iguales

(aprióricamente).

Rutina

Fuentes de lágrimas que al atardecer caen muertas,
buscando la paradoja de resucitar al día siguiente.

Silbidos

A todos les gusta el azul.
Todo es azul.

     Combinaciones oscuras
  de existencialismos pasajeros.
       Que viajan por la luna                
        Como trenes vacíos.
  Se lamentan, se oye su llanto.
Cansados de caminar se buscan
            [  perdidos  ]
           Bajo los astros.

Todo es azul, y ese es el acto.
Siguen sufriendo, siguen llorando.
Se siguen buscando.
[   Silbidos  ]

Autor, creador, ascendente, inventor. O pai, O mal.

El germen de la crueldad
engendrado en el castigo;
la fuente de la vida
frente al único testigo;
la mente sin la lluvia
pulveriza los sentidos.
          Un padre, dos motivos.

          Desaparecidos.

Gritar, llorar y romperlo todo. Desaparecer...

Morir en un estallido de cristales 

por un tempo demasiado rápido

o una  claridad interrumpida.

Y gritar, gritar, GRITAR y morir de nuevo

pero esta vez no de dolor,

sino de deseo.

Sin un soporte en el que desangrarte, llorar

y ahogarte en tus propias lagunas

 de silencio.

Desaparecer como la espuma de las olas,

chocar contra las rocas,

y repetir ese estallido, ese grito, ese tormento,

una y otra vez...

                 

Cada momento.

Como me gusta llamarlo, y no amor.

Levántate en este mundo de barro.

Su sabor es como el de allí pero...

No es igual]

Huye,
 a esas horas oscuras, como me gusta llamarlas.

Oscuras como tus miedos, como lo que crees que soy.
Oscuras como la noche, como la voz de los miserables o
 la música de los muertos,
que cantan como si estuvieran vivos.




Soledad sobre un círculo dantesco.
Que se reduce, y siempre se pudre
en la Oscuridad.