Rutina

Fuentes de lágrimas que al atardecer caen muertas,
buscando la paradoja de resucitar al día siguiente.

Silbidos

A todos les gusta el azul.
Todo es azul.

     Combinaciones oscuras
  de existencialismos pasajeros.
       Que viajan por la luna                
        Como trenes vacíos.
  Se lamentan, se oye su llanto.
Cansados de caminar se buscan
            [  perdidos  ]
           Bajo los astros.

Todo es azul, y ese es el acto.
Siguen sufriendo, siguen llorando.
Se siguen buscando.
[   Silbidos  ]

Autor, creador, ascendente, inventor. O pai, O mal.

El germen de la crueldad
engendrado en el castigo;
la fuente de la vida
frente al único testigo;
la mente sin la lluvia
pulveriza los sentidos.
          Un padre, dos motivos.

          Desaparecidos.

Gritar, llorar y romperlo todo. Desaparecer...

Morir en un estallido de cristales 

por un tempo demasiado rápido

o una  claridad interrumpida.

Y gritar, gritar, GRITAR y morir de nuevo

pero esta vez no de dolor,

sino de deseo.

Sin un soporte en el que desangrarte, llorar

y ahogarte en tus propias lagunas

 de silencio.

Desaparecer como la espuma de las olas,

chocar contra las rocas,

y repetir ese estallido, ese grito, ese tormento,

una y otra vez...

                 

Cada momento.

Como me gusta llamarlo, y no amor.

Levántate en este mundo de barro.

Su sabor es como el de allí pero...

No es igual]

Huye,
 a esas horas oscuras, como me gusta llamarlas.

Oscuras como tus miedos, como lo que crees que soy.
Oscuras como la noche, como la voz de los miserables o
 la música de los muertos,
que cantan como si estuvieran vivos.




Soledad sobre un círculo dantesco.
Que se reduce, y siempre se pudre
en la Oscuridad.

Le horrible et le misérable

I. Le Horrible.

Arráncame la carne, pero recuerda que
 permanecerá siempre bajo las uñas.


II. Le Misérable.

Róbame las noches inmortales de luces convertidas en espinas.
Ya no tengo nada.


III. La Dérive.

Escarba entre gusanos hasta llegar a los órganos más dulces.

Conjugados en maldad.

IV.Le Rituel.

Bebe de mi sangre y púdrete por dentro, si eso es lo que quieres.

V. Le Finalle.

La violencia y la revolución son los dos únicos actos puros.

     "Lick your frigid fingers, for the rest of your frigid live".

Yuxtaposición de frases sin sentido. Nubes grises textura muerte.

Solo ellos conocen las cintas de tormento Liberando

Líneas de satíricos lamentos Y cometas.

Cráneos enjaulados, Santos y

Un curioso encarnecer de versos sueltos,

Juntos, Justos y pequeños. Suaves y recientes

Fugas en la mente (del poeta).

Una lluvia de ángeles muertos hacen de un suspiro

La materia de su aliento.

Muñones de escombros vacíos 

Te obligan a caer, Recrear en el olvido el incierto

Sin sentido, Contando los momentos

Contenidos en agujas (O agujeros).

Las vírgenes tocan las llamas apagadas del deseo
Reprimido con sus gélidos ridículos. Sin esqueletos y

Acabadas hijos míos, sus recíprocas promesas.

Las lluvias, secas, y podridos el hedor

Y la vehemencia que solo la rabia hace

Renacer (de su tormento).

Las sombras aparecen a las tres y media de la mañana.

Mil intrusos de acero me despiertan.

De pronto, todas las hormigas muertas en el suelo.

Erosiona el dulce llanto de la mente, Nubes grises de la muerte.

Sin lluvias, Vírgenes dementes. Sin poetas...

Sin tormentas.