Odio

                Tormentas y lluvias abismales 

          se ocultan bajo unos ojos
     fríos, enjaulados bajo
  máscaras
 de terciopelo.

Puro, crece entre mis sienes.

       Santos y
          delirios de sangre fluída
se deslizan por mi cuerpo,
   deseando salpicar
tu realidad.

Puro, crece en mis intentos de perdonarte.

 Charcos de
 lágrimas se convierten
en sueños de hipertermia,
                        pasión
       de cuerpos ardientes
     y placer.

Puro e inevitable recuerdo, crece entre mis sábanas.

     Pero cuando inhalo de tu cuerpo dulce
     y en cuanto descubro el néctar
de tus manos
                el odio aleja mis esperanzas
                                 del dolor.



                                                                       Ya solo tengo marcas y recuerdos.
                                                                       Y un odio mecánico que no deja de latir
                                                                       muy profundo y muy lejos...


Ya nada importa.

Existe

Huelo la manzana podrida de la memoria,
histérica llena de gusanos grises.

Miro como se mueve ante mis ojos,
transformándose en cataratas
al vacío.

Para ti

Somos dioses.
Siempre queremos más.

En nuestro pozo ahogamos a los desgraciados.
                          ¿Dónde guardamos sus gritos?

Sentimos, la pasión de la violencia
con vulgaridad.

Siempre por encima de criaturas indefensas.
                                               Lo negamos.

Actuamos, por una fe o por un odio
que no existen.

Deseamos, una vida invisible
que no tenemos.

Cuando los verdaderos invisibles son ellos.
                                           Nos cegamos.
                                                                                     

Aspiramos, a vivir lo más hermoso
conviertiéndolo en infernal.

En placer la crueldad, en prohibido lo mortal.
                                         La vida en muerte.
                                                                                   
 (...)

Mas somos dioses,
y siempre querremos más.

Poesía visual (solo texto)

Soy el nacimiento de la vida.

Soy luz de los cristales
y la miel de las abejas.

Soy la raya que atraviesa corazones
de figuras que se fugan en la orilla.

Soy ángel oscuro de labios amarillos
que sedientos de palabras se contraen.

Soy vagabundo errante de las estrellas
que quizá todavía por descubrir falten.

Soy fuente de luz inagotable
liberador de las cadenas de la vida.

Soy objeto de mil amargas tardes
y de los agujeros de las noches frías.

Soy tus ojos, luces viejas

Soy lluvia helada de verano.
Mis caricias inhabilitan el calor.

AZULES

Soy bandidos y profetas.

SOY AROMAS DE COLORES

Soy personas realistas e inocentes,
que bailan en la calle.

Soy formas tan abstractas como
corrientes de tinta y espuma.

BLANCOS

Soy fruto de expresiones
DADAÍSTAS
y a la vez lo más humano.

ROJOS Y MORADOS

Soy todo, y todo me pertenece.
Sois míos, todos beberéis de mí.

Sometidos a vuestra propia melodía.
Repudiados por vuestra propia creación, la poesía.

No sabes qué es esto

             Tus ojos son del color de todo lo que ves.
                Tus labios una fuente de escalofríos.
         Tus dedos nuevas            formas de hacer daño.

[Ya aparecen. Ya salen. Ya crecen]

Mis labios tiemblan,
         y mis dedos pintan nuevos colores encharcados.

Me convierto en un cúmulo de grietas
o abismos encarnados.

                                        

[Seres puros y simbióticos]

Cuanto más nos separan los monstruos...

                                                        Más me lloran las uñas,

                                                        más me duelen tus ojos.

                     (Ahora que tu te has ido, les pertenezco)

           

Todos iguales, todo es absurdo, todo mentiras

Miles de cuerpos acarbonados
con gestos absurdos.
Son la clave de la crueldad humana.


Nuestros cuerpos nacen de las mismas raíces.
Nuestras almas de una misma esencia.
Pero nuestras ideas estan envenenadas
por la misma mentira.

Y qué importa si...

Eso ocurre.

Pero qué importa si...

Todos iguales

(aprióricamente).

Rutina

Fuentes de lágrimas que al atardecer caen muertas,
buscando la paradoja de resucitar al día siguiente.